Трансформация сознания светского хроникера

Говорят, искренние извинения снимают ответственность. Извинился, мол, покаялся - и вроде как не виноват уже ни в чем. Совесть то есть отстиралась, очистилась, остальное - ответственность уязвленного. Его, стало быть, поведенческий карт-бланш. Начнет бузить - покажет себя несветским, улыбнется мило: "Оу! Ицс о,кей!" - все, воспитанный малый.Говорят, искренние извинения снимают ответственность. Извинился, мол, покаялся - и вроде как не виноват уже ни в чем. Совесть то есть отстиралась, очистилась, остальное - ответственность уязвленного. Его, стало быть, поведенческий карт-бланш. Начнет бузить - покажет себя несветским, улыбнется мило: "Оу! Ицс о,кей!" - все, воспитанный малый. Но она-то меня ищет! Ищет! Хоть и не помнит даже, как звали. Так кричала, уж так кричала. Химчистка, говорит, в Лондоне сорок фунтов стоит. А это, да здравствует тавтология, не фунт изюма. Это больше пятидесяти долларов. Я ей: "О Боже! Извини". Она только не мне уже, а всем: "Какого хрена "извини"! Нет, ну какого хрена "извини"!" Все громче и громче. Так бабы в деревнях кричат: "Люди добрые!" Не кричат, а кличут. "Люди добры-ы-ы-ые" по нарастающей. И такие это страшные раскаты, такое тремоло тревожное в безобидных совсем и хороших вроде бы словах, что тот, на кого накликивают, разом понимает: все, крышка ему. Я плетусь за ней в дом. По пересеченной местности. Темень. Ночь. Еловые иголки под каблуками. Я точно знаю, что ничем помочь уже не смогу. Все, пропало платье. Пропало интервью о трансформации сознания светского хроникера. Леди в бешенстве. Красное вино не отстирывается. Не оттирается, не отмывается и не отходит. А полила я ее щедро. Почти во весь рост. Даже не знаю, как так вышло. Сидим, разговариваем. А тут Любочкина грациозная тень с громадным фотоаппаратом в тонких ручках-веточках. Женщины-фотографы - это вообще что-то специальное. Есть в них какая-то особенная непритязательная красота. Девушки светские хроникеры - они красивые нарочито. У них с собой для красоты целый чемо дан шмотья, косметики там разной, крутилки для волос поролоновые. Короче, ради двухдневного визита - багаж королевы. А девушки-фотографы - они другое. В них порыв какой-то. Стремительность. Акварельность. Штриховая прозрачность. Прелесть любви к тяжелому, почти физическому труду. Ну вот Любочка с этим порывом и подлетает к нам из-за дерева. Она наверняка кадр уже этот видит: красота, стразы на туфлях поблескивают, блюдце луны над сизым зеркалом бассейна, и женщины на шезлонгах - в вечерних туалетах. Ну, она возьми да и задень слегка мой шезлонг фотоаппаратищем. А он - всего ничего - как раскладушка наша: ты его слегка - а он навзничь. И зачем я только это дурацкое красное вино перед интервью схватила. Не люблю я его. От него рот изнутри черный делается. Все это происходит на острове Кипр в доме местного покровителя искусств и благотворительных инициатив. Народу-у-у. Они, конечно, сейчас все сбегутся. "Уацсс хэппенд? Уацсс хэппенд?" У Достоевского-то идиоту хорошо было. Он себя идиотом не чувствовал. Даже когда вазу у Епанчиных, как идиот, локтем убил. А мне сейчас что? Провалиться бы. Нет, зарыться бы под покров еловых иголок. Или в бассейн нырнуть с головой. Чтоб эта кипрская луна не пялилась. И они все. Светское общество еще не знает, что именно случилось, знают только - опять что-то с ней. А я плетусь за ней и думаю: ну вот опять все из-за меня. Не бывает безвыходных ситуаций. Это да. Но есть такие, из которых достойного выхода нет. Ты все равно идиот. Даже если "Оу! Ицс о,кей". А начиналось все так хорошо. Я ей: "Знаешь, по-разному можно к светской хронике относиться, но то, что ты профессионал, - нельзя не признать. Всегда блестящее знание предмета и подтекст многозначный. Не смогли они тебе замену найти. Не смогли", - это я один известный издательский дом имею в виду. Честно так. Без лести. От души. Во весь рост, короче. Она мне: "Очень приятно, очень приятно". Не заискивая, разумеется, без восторга лишнего. Ну, просто знает, что я права. А кто знает, тот не доказывает - Лао-Цзы сказал. Я ей: "Расскажи, как ты начинала". Она: "Ой! Да у меня сумку тогда украли. А в "К" я случайно оказалась. Попросили поработать ассистентом. Платили копейки". Я вдохновляюсь ее словоохотливостью. Я предугадываю откровенности. Она так любит эпатаж. Днем, например, идет по краешку синего-синего бассейна в Хилтоне. Останавливается рядом с одной высокопоставленной чиновницей зрелых лет. Та загорает себе, никого не трогает. Рядышком дети арабские копошатся. Тоже, в общем-то, никого не трогают. Ну, она так прищурилась немного, приподняла солнцезащитное забрало, тряхнула кудрями эффектно. (Она вообще очень эффектная.) Подмигнула ей еле заметно синим-пресиним глазом. Да и говорит: "Не понимаю вас, Елена Палллна, как вы можете вот уже третий час терпеть рядом с собой этих опарышей". Детей то есть арабских. Ну та, конечно, в крик: "Вон пошла отсюда! Не смей подходить ко мне близко даже!" Леди, не ускоряя походки, пошла прочь. И, кажется, потихоньку улыбалась, довольная эффектом. У нее ужасно милая улыбка. С дьявольщиной, но детская при этом. И глаза прозрачные. Никто ничего не ждет - а она раз... Получите - распишитесь. Следующей жертвой была Оля. Ольга стала рассказывать: ждет, мол, нас официальная программа. Президентский дворец. А завтра еще частный прием на вилле устроителя торжества. Это, говорит, чтобы вам было приятно. Леди кудрявая ее перебивает: "Нет, это все понятно, а из нашего-то русского олигархоза будет хоть кто-то?" Ольга поперхнулась льдинкой из "фреш орандж джюс". Поперхнулась, но держалась молодцом. "Ждем, - говорит, - ожидаем". И даже бровью не повела. А я вот теперь сижу в гостиной и реву. Киприоты меня утешают. Хотя надо-то вроде бы ее. "Пятьсот евро - не такие маленькие деньги! Это платье стоило пятьсот евро!" Это она кричала после "люди добрые". То есть после: "На хрена мне твое "извини". Реву и думаю: ну вот, пропало платье. И интервью она мне уже никогда не даст. И не узнать мне уже, влияет ли тесный профессиональный контакт с "нашим российским олигархозом" на сознание и подсознание светского хроникера. Не узнать.